Felicità: quando non vorremmo essere altrove
Ci sono emozioni che sembrano avere bisogno di una spiegazione: possiamo cercare di capire da dove nasca la paura, cosa succeda quando ci arrabbiamo, perché qualcosa possa farci piangere. La felicità, invece, sembra quasi sottrarsi alle definizioni, sappiamo riconoscerla quando arriva, ma è più difficile spiegare esattamente che cosa sia. Forse perché non è soltanto una sensazione piacevole, ma qualcosa che per un momento modifica il nostro modo di stare nel mondo: ciò che siamo, ciò che desideriamo e ciò che abbiamo davanti sembrano smettere di essere in contrasto.
La felicità si riconosce innanzitutto perché prende forma dentro di noi, anche fisicamente. Il corpo partecipa a quello che proviamo: il viso cambia, il sorriso arriva quasi senza essere cercato, il tono della voce si modifica, ci sentiamo più aperti, più leggeri. Non è quindi soltanto il pensiero di essere felici a renderci consapevoli di quell’emozione.
In un certo senso, la felicità ci attraversa prima ancora di riuscire a darle un nome. I cambiamenti corporei che accompagnano ciò che percepiamo e che ci coinvolge fanno parte dell’esperienza emotiva stessa. Eppure non basta il corpo a spiegare perché proprio quel momento ci faccia stare bene. La felicità non si presenta davanti alle stesse situazioni nello stesso modo per tutti, perché ciò che conta non è soltanto quello che accade, ma il significato che quell’evento assume per noi.
Un avvenimento può diventare fonte di felicità quando lo sentiamo vicino a qualcosa che desideriamo, a un interesse, a un obiettivo che ci appartiene.
Quando invece ciò che succede ci allontana da qualcosa che per noi è importante, la stessa esperienza emotiva può prendere una direzione completamente diversa.
Forse è proprio questo che rende la felicità così personale. Non esiste soltanto un fatto che ci rende felici: esiste il modo in cui quel fatto entra nella nostra vita.
Un esame superato può significare libertà per qualcuno, orgoglio per qualcun altro, oppure semplicemente la fine di un periodo difficile. Un incontro può sembrare insignificante e, in un altro momento della nostra vita, diventare qualcosa che ricorderemo per anni. La felicità nasce in quello spazio tra ciò che accade e ciò che quel qualcosa significa per noi.
E allora diventa inevitabile parlare di desiderio, molte delle nostre emozioni infatti si muovono proprio nel rapporto tra ciò che vorremmo e ciò che riusciamo a vivere. Quando qualcosa che desideriamo trova una risposta, può comparire quella sensazione di soddisfazione che riconosciamo come felicità; quando invece il desiderio viene ostacolato, possono emergere frustrazione, rabbia o altre emozioni negative. Ma non tutti i desideri hanno lo stesso peso, e forse una parte della felicità dipende proprio dalla capacità di distinguere ciò che desideriamo da ciò di cui abbiamo realmente bisogno.
La riflessione epicurea sui desideri porta a distinguere quelli naturali e necessari da quelli non necessari e da quelli legati a bisogni costruiti, come la ricerca continua del successo o del potere. Vista in questo modo, la felicità non sembra più essere semplicemente il risultato di avere ottenuto qualcosa.
Se ogni desiderio dovesse essere soddisfatto per poter essere felici, probabilmente non arriverebbe mai un momento sufficiente: appena raggiunto un obiettivo, ne comparirebbe un altro; appena colmata una mancanza, ne nascerebbe una nuova. Ci sono invece momenti in cui non sentiamo il bisogno di aggiungere niente a ciò che stiamo vivendo. Non perché abbiamo ottenuto tutto, ma perché quello che abbiamo davanti, proprio in quel momento, ci sembra abbastanza. Ed è forse da qui che cambia anche il modo in cui guardiamo. Quando siamo felici possiamo accorgerci di cose che normalmente passano inosservate: una luce particolare, un paesaggio, una musica, un volto, un luogo in cui ci sentiamo bene.
Forse per questo la felicità a volte sembra cambiare il mondo, anche se il mondo è rimasto esattamente uguale: la strada è la stessa, la stanza è la stessa, il paesaggio è quello che abbiamo già visto. Eppure qualcosa ci appare diverso: ci fermiamo ad ascoltare una canzone che conosciamo da tempo, guardiamo il cielo per qualche secondo in più, ci accorgiamo di una persona accanto a noi e sentiamo che essere lì, proprio lì, è sufficiente.
Non è necessariamente successo qualcosa di straordinario, ma è cambiato il modo in cui siamo dentro a ciò che sta succedendo. E forse la felicità ha bisogno anche di qualcuno con cui essere condivisa. Le emozioni non rimangono completamente isolate: il sorriso, lo sguardo, la voce e i movimenti del corpo permettono agli altri di riconoscere ciò che stiamo vivendo, mentre impariamo fin dall’infanzia a riconoscere a nostra volta gli stati emotivi delle persone che ci sono vicine. Questa sintonia è alla base dell’empatia e rende possibile una forma di comprensione che non passa soltanto dalle parole. Per questo ci sono felicità che sembrano diventare più vere quando vengono condivise.
Una risata, da sola, può essere piacevole, ma una risata che nasce tra due persone può diventare un ricordo. Una buona notizia può farci stare bene, ma raccontarla a qualcuno che sappiamo essere felice per noi cambia il modo in cui la viviamo. A volte non abbiamo nemmeno bisogno di spiegare quello che proviamo: basta uno sguardo, una presenza, la sensazione che l’altra persona abbia capito.
La felicità, in quei momenti, non appartiene più soltanto a chi la prova perché
trova nell’altro qualcuno capace di riconoscerla. Forse allora la felicità non è uno stato da raggiungere una volta per tutte, è più fragile e più concreta di così. Può nascere nel corpo, nel modo in cui qualcosa ci fa sentire; può dipendere dal significato che attribuiamo a ciò che accade, dal rapporto con i nostri desideri, dalla capacità di riconoscere la bellezza di quello che abbiamo davanti e dalla possibilità di condividere tutto questo con qualcun altro. Ma tutte queste cose sembrano condurre verso la stessa esperienza: quella di sentire, almeno per un momento, che non manca niente di essenziale.
E poi c’è la felicità che conosco io: per molto tempo ho pensato alla felicità come a qualcosa che doveva arrivare. Un punto più avanti, dopo un obiettivo raggiunto, dopo una risposta, dopo qualcosa che finalmente sarebbe andato nel modo giusto. Come se prima ci fosse stata soltanto un’attesa e poi, una volta sistemato tutto, sarebbe iniziata la parte davvero felice della vita. Con il tempo ho iniziato a pensarla diversamente: ho capito che la felicità non arriva sempre quando finalmente otteniamo ciò che volevamo. A volte arriva quando smettiamo di aspettare qualcosa. Quando siamo da qualche parte e ci accorgiamo che non vorremmo essere altrove. Quando ridiamo così tanto da dimenticarci per qualche minuto di tutto il resto.
Quando torniamo a casa stanchi, ma con quella sensazione inspiegabile che la giornata, nonostante tutto, sia stata bella. E sono spesso momenti piccoli, talmente piccoli che mentre accadono non ci viene nemmeno da chiamarli felicità. Una canzone ascoltata al momento giusto, una persona che ci guarda e sorride, il sole che entra dalla finestra, una passeggiata senza una destinazione precisa, una sera in cui si parla fino a tardi.
Sono momenti che non sembrano importanti mentre li stiamo vivendo, ma che proprio per questo riescono a sorprenderci. Forse la felicità che sento più mia è proprio questa: non quella rumorosa, perfetta, continuamente visibile, ma quella che quasi non fa rumore. Quella che non arriva annunciandosi e che, spesso, riconosciamo soltanto dopo. E allora penso che essere felici non significhi avere finalmente una vita senza tristezza, paura, rabbia o mancanze. Significa forse riuscire, ogni tanto, a vivere un momento nel quale ciò che siamo, ciò che desideriamo e ciò che abbiamo davanti non sono più in conflitto. Un momento in cui non dobbiamo aggiungere niente, non perché la vita sia diventata perfetta, ma perché, per qualche secondo, non abbiamo bisogno che sia diversa. E forse è proprio lì che riconosciamo la felicità: nel momento esatto in cui smettiamo di cercarla e ci accorgiamo che, per un istante, siamo già dentro quel momento.
Beatrice Rigoli
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